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三岁,我站在窗前挂着的一块小黑板上,用稚嫩的手,摹画出两个汉字--我的名字。
爷爷站在我身后,轻轻地指点我哪儿“画”得不像,还不时把住我的手,语气里满是慈爱。
当年我画出的字,形状早以忘记了,忘不了的,惟有那只温暖的粗糙的透出沧桑的手,里面握着我的小小的手。
在春天早晨暖和的阳光下。